Andrea in der Pedemuro-Werkstatt

Es war das Gefühl, etwas Wichtiges sagen oder vielmehr tun zu müssen, aber nicht zu wissen, wie.

Die Welt funkelte um ihn herum, aber hinter den Grenzen seiner Werkstatt, jenseits der Eingangshallen der Patrizierpaläste und jenseits der Mauern dieser venezianischen Stadt, jenseits der Kurven einer alten römischen Straße, die sich in Träumen von Seide und in Ausgrabungen verlor aus anderen verlorenen Welten, wiedergeboren als Phönixe.

Andrea entfernte sich ein wenig von der fast vollständigen ionischen Hauptstadt, um ihr Gleichgewicht zu testen.

Er liebte diesen cremeweißen Stein, der so einfach zu bearbeiten war, dass er sogar Holzbearbeitungswerkzeuge benutzen konnte.

Der leichte Staub rauchte die Luft in langsamen Sommerwirbeln, und im trüben Licht schien es ihm fast, als würde er auf die Büsten blicken, die man wer weiß wo gefunden hatte und die nun aus einem fernen Leben hier angekommen waren.

An jenem Nachmittag Mitte August, im Alter von sechzehn Jahren, war er allein im Pedemuro-Laden, unter den Säulenhallen, die sich nicht zufällig in der Nähe der Porta Pusterla in diesem Winkel der Welt befanden.

Jeder Ort zu dieser Zeit in seinem Leben wäre in Ordnung gewesen, solange es nicht Padua war.

Der bloße Gedanke ließ ihn noch immer erschauern: Für Andrea war Padua Meister Bartolomeo Cavazza, vor dem er sich schließlich entschieden hatte, zu fliehen. Er hatte den Mut gefunden, dachte Andrea in diesem Moment. Er hatte den Mut gefunden. Denn auch seinen Vater Pietro, der mit Bartolomeo befreundet war, hatte er in Padua zurückgelassen.

Er musste seine Vergangenheit hinter sich lassen. Existierte andererseits die Vergangenheit noch? Oder existierte nur in seinem Kopf. Die Erinnerung an die Vergangenheit existierte. Es gab eine Angst, die keinen Grund mehr hatte zu existieren.

Andrea verfeinerte den Abakus weiter, ohne darüber nachdenken zu müssen.

Für ihn war es eine Selbstverständlichkeit, wie für alle Steinmetze mit ein paar Jahren Erfahrung. Oder nicht?

Die Gedanken drehten sich in seinem Kopf wie die Spiralen seiner Arbeit, dank der Einsamkeit, der Schwüle, der Stille, dem stillen Nachmittag und den zu vielen Emotionen, die ihn bewohnten.

Andrea war bei den beiden Bildhauern, die die Werkstatt gegründet hatten, sehr beliebt: Er hatte sich ihnen, den Cousins ​​seiner Mutter, anvertraut, und es hatte nie eine bessere Wahl gegeben.

Andrea wusste es, weil er ein intelligenter Junge war, der Blicke lesen und die kleinen Dinge erkennen konnte: Er wusste, dass sie ihn für den Begabtesten hielten, und mittlerweile war er selbst davon überzeugt.

Diese Natürlichkeit war mehr als nur Übung.

Er und dieser Stein kannten sich gut und würden ein Leben lang verbunden bleiben.

Irgendwie wusste er es. Wäre er immer Steinmetz gewesen? Der Bildhauer vielleicht.

Oder, wer weiß, vielleicht der Architekt...

Die Komposition von Formen innerhalb von Geometrien faszinierte ihn.

Er war fasziniert von diesem neuen Stil, der im Staat Venedig noch nicht praktiziert wurde, der aber angeblich in Rom, Florenz, Urbino, Ferrara, dem nahegelegenen Mantua und Mailand in großer Mode war. .. fast überall, in den italienischen Gerichten, auf die es ankam.

Die Antike faszinierte ihn. Die Antike faszinierte ihn mehr als alles andere. Ein längerer Atemzug befreite die Palmetten und den Echinus, den Andrea zufrieden mit einer Fingerspitze streichelte.

Ein Satz war ihm im Gedächtnis geblieben: Es muss Graf Girolamo Da Porto gewesen sein, der den Laden betreten hatte, um zu stöbern, bevor er eines Abends nach Hause zum Familienpalast zurückkehrte, nur einen Steinwurf von ihnen entfernt, in Contrà Porti. „Das Wissen, das die Geometrie sucht, ist das ewige“: Es war ein Zitat von Platon.

Andrea war direkt hinter den Regalen aus dunklem Walnussholz stehengeblieben und hatte Augen und Mund gerade so weit geöffnet, dass diese Worte direkt in sein Gedächtnis eindringen konnten: Er hätte sie dort eingraviert, um sie nicht wieder zu vergessen, zusammen mit den anderen kostbaren Edelsteinen, die glücklicherweise vorbeigingen durch diesen Winkel der Erde, der ihn mehr als jeder andere anlächelte.

Die Zeit war für diesen Nachmittag ewig geworden. Doch es wurde spät.