Andrea en el taller de Pedemuro

La sensación era la de tener algo importante que decir, o más bien que hacer, pero no saber cómo.

El mundo brillaba a su alrededor, pero detrás de los confines de su taller, más allá de los vestíbulos de los palacios patricios, y más allá de los muros de esa ciudad veneciana, más allá de las curvas de una antigua calzada romana que se perdía entre los sueños de la seda y las excavaciones. de otros mundos perdidos, renacidos como fénix.

Andrea se alejó un poco del capitel jónico casi completo para probar su equilibrio.

Le encantaba esa piedra de color blanco cremoso, tan fácil de trabajar que incluso podía utilizar herramientas para trabajar la madera.

El ligero polvo humeaba el aire en lentos remolinos de verano, y en la penumbra casi parecía estar mirando aquellos bustos encontrados quién sabe dónde, que ahora habían llegado aquí desde alguna vida lejana.

Aquella tarde de mediados de agosto, a los dieciséis años, en la tienda de Pedemuro, bajo aquellos pórticos que no por casualidad estaban cerca de Porta Pusterla, en aquel rincón del mundo, estaba solo.

Cualquier lugar en ese momento de su vida habría estado bien, siempre y cuando no fuera Padua.

El solo pensamiento todavía le provocaba escalofríos: para Andrea, Padua era el maestro Bartolomeo Cavazza, del que finalmente había decidido escapar. Había encontrado el coraje, eso es lo que Andrea estaba pensando en ese momento. Había encontrado el coraje. Porque también había dejado en Padua a su padre Pietro, que era amigo de Bartolomeo.

Tuvo que dejar atrás su pasado. Por otra parte, ¿existía todavía el pasado? O existía sólo en su mente. La memoria del pasado existía. Existía un miedo que ya no tenía razón de existir.

Andrea siguió refinando el ábaco sin tener que pensar en ello.

Para él era algo natural, como le ocurre a todos los canteros con algunos años de experiencia. ¿O no?

Los pensamientos se envolvieron en su mente como las espirales de su trabajo, gracias a la soledad, el bochorno, el silencio, la tarde tranquila y las demasiadas emociones que la habitaban.

Andrea era muy querido por los dos escultores que habían fundado el taller: se había confiado a ellos, los primos de su madre, y nunca había habido una elección mejor.

Andrea lo sabía, porque era un chico inteligente que sabía leer las miradas y captar las pequeñas cosas: sabía que lo consideraban el más talentoso, y ya él mismo estaba empezando a convencerse de ello.

Esa naturalidad era algo más que práctica.

Él y esa piedra se conocían bien y permanecerían unidos de por vida.

De alguna manera lo sabía. ¿Habría sido siempre cantero? El escultor, tal vez.

O, quién sabe, tal vez el arquitecto...

Le fascinaba la composición de formas dentro de geometrías.

Estaba fascinado por ese nuevo estilo, que aún no se practicaba en el estado de Venecia, pero que se decía que estaba muy de moda en Roma, Florencia, Urbino, Ferrara, la cercana Mantua y Milán. ... casi en todas partes ahora, en los tribunales italianos que importaban.

Lo antiguo le fascinaba. Lo antiguo le fascinaba más que cualquier otra cosa.

Un suspiro prolongado liberó las palmetas y el equino, que Andrea acarició con satisfacción con la punta de un dedo.

Una frase se le había quedado grabada: debía ser el conde Girolamo Da Porto quien había entrado en la tienda para curiosear, antes de regresar una tarde al palacio familiar, a dos pasos de ellos, en Contrà Porti. "El conocimiento que busca la geometría es el de lo eterno": era una cita de Platón.

Andrea se había detenido inmediatamente detrás de los estantes de nogal oscuro, abriendo los ojos y la boca lo suficiente para dejar que esas palabras entraran directamente en su memoria: las habría grabado allí, para no volver a olvidarlas, junto con las otras piedras preciosas que afortunadamente pasaron. por ese rincón de la tierra que le sonrió más que ningún otro.

El tiempo se había hecho eterno para aquella tarde. Sin embargo, se estaba haciendo tarde.