Palladio y el alma de la Joya de Vicenza
- Palladian Routes
- hace 1 día
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El día estaba decayendo cuando me detuve bajo los pórticos incompletos de mi Basílica.
Los andamios de madera, negros como el carbón y retorcidos, trepaban como esqueletos por la fachada, envolviendo el edificio en un entramado que parecía suspendido en el tiempo.
El olor resinoso de la madera húmeda se mezclaba con el olor acre de los metales al rojo vivo, transportado por el viento desde los talleres de los orfebres cercanos.
No estaba solo.
Las sombras se alargaron alrededor de los trabajadores mientras estaban en los andamios, dando forma a los últimos marcos de piedra del día. En la penumbra, unas figuras familiares se movían a lo lejos: una conversación en voz baja, el eco de pasos sobre el pavimento.
El aire estaba cargado de susurros, como si demasiadas mentes, demasiados proyectos estuvieran tomando forma al mismo tiempo, en el corazón de la ciudad.
Ese día, ante mis ojos cansados, tomó forma la Joya de Vicenza: sería un ex voto a la Madonna di Monte Berico, que ahora involucraba manos, talentos y opiniones que trascendían los confines de nuestros muros.
Francesco Albanese, todavía joven a mis ojos, acompañó a Matteo Priuli, siguiendo mis pasos y los del anciano obispo Niccolò Ridolfi. Al menos había vislumbrado su consejo en los detalles de la carpintería subyacente, en aquellas superficies dispuestas a recibir la plata que las ennoblecía.
El Vittoria había llegado desde Venecia.
Yo conocía a Alessandro, ya habíamos trabajado juntos, así como muchos de los señores que nos rodeaban vinieron a saludarlo. Su fama le precedía incluso en los comentarios entre los artesanos de la Basílica y del Palacio del Capitaniato, al otro lado de la plaza: para todos era el magnífico escultor de retratos implacables, el hombre de pocas palabras y gestos mesurados. Acababa de verlo tocar con los dedos un trozo de plata cincelada que aún estaba por ensamblar, como para medir la pureza del metal y la limpieza de la línea.
Pero su mirada no se dirigía únicamente al objeto. Había estudiado sobre todo a los hombres en acción. Él no intervino, no en ese momento.
Había otro, que venía de más lejos, que no pasó desapercibido.
Hendrik, o al menos así se hacía llamar él, no hablaba nuestro idioma salvo unas pocas palabras, pero se hacía entender bien con gestos. Para la chaqueta y el sombrero yo hubiera dicho flamenco...
De su cinturón colgaban herramientas que yo sabía que no eran para la plata, sino para el fino trabajo del oro. Debía estar de paso por Vicenza estos días y se había acercado para observar.
Ese trabajo nos atraía a todos con un magnetismo que iba mucho más allá del deber o la curiosidad.
Bajo la lluvia, en el claroscuro de los pórticos, la plata brillaba tenuemente, vislumbrada en las manos de los artesanos.
Un álbum impresionante, sí, pero aún inacabado.
Tenía la gracia y el peso de un regalo destinado a perdurar a través de los siglos, algo que podía levantarse con dos manos, pero nacido para dominar la mirada de una ciudad entera.
Los orfebres trabajaban en silencio.
No eran hombres conocidos por sus nombres, sino por la precisión de sus dedos.
Había vislumbrado a un tal Ludovico, con las manos oscuras por la calamina y la mirada atenta como la de los grabadores más antiguos de la Fraglia.
Otro, con acento Nanto, dibujó líneas muy finas en el metal, casi de memoria.
No hicieron falta palabras entre nosotros, pero sabía que Alessandro y Francesco también notaban los detalles. No era el momento de la forma, sino del significado. Lo que estabas creando no sólo tenía que ser bello. Tenía que pesar sobre el alma de la ciudad.
De repente un ruido metálico cayó entre los andamios.
Me di la vuelta alarmado.
Nadie parecía haber oído o notado nada inusual.
Sin embargo, por un momento tuve la sensación de que alguien, arriba, también me estaba observando.
El recuerdo de la muerte volvió a atormentarme porque ocurría cada vez con más frecuencia.
Siempre estuve con Leonida y Orazio, los dos hijos que había perdido cinco años antes, y sabía que pronto me tocaría también a mí.
“Es cuestión de un momento”, reflexioné, volviendo esta vez a los diversos trabajadores que había perdido en mis obras.
Un descuido, mala suerte, destino...
"Está demasiado oscuro para comprobar el reflejo"
La voz de Vittoria, baja. Estaba detrás de mí, tocando la plata con un dedo. Un brillo apenas perceptible, casi misterioso, a lo largo de los bordes.
Lo que estaba fuera de mí también estaba dentro de mí.
Continué con mis pensamientos: todo, para todos nosotros, a través de todos nosotros, viviría para siempre.
Nuestra bella Vicenza estaba destinada a brillar como un talismán en los pliegues de la historia, gracias a las manos y a las ideas de quienes pensaron y trabajaron.
Las tablas de madera crujían con cada golpe del martillo y el olor acre del hierro forjado se mezclaba con el de la cal aún fresca. En aquel entramado de vigas y cuerdas, yo, Andrea Palladio, observaba el corazón palpitante de mi ciudad.
Todo era una señal. Una promesa. Un presagio.
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